Modulo huit (comme la fin d'un cycle).

Je ne pense qu'à Elle. Je ne vis que grâce à Elle, grâce à son visage et ses formes. Je l'aime mais j'ai dit "Oui..." quand elle a dit "On arrête ?".

Est-ce qu'on est tellement masochistes au point de se priver volontairement de ce (ceux) qu'on aime ?

Est-ce qu'on se déteste tellement au point de se complaire à se plaindre de notre malheur (qu'on est seul à avoir décidé de laisser entré) ?

Maintenant Elle passe devant moi, dos nu, et la nouvelle règle est : "Tu as envie de lui faire un petit bisou plein de tendresse comme tu le faisait autrefois ? Et bah tu peux pas ! T'es niqué !"

Et comme tout, ça passera... C'en est presque triste. Le Temps détruit tout: les montagnes, les humains, les plus belles histoires d'amour comme les plus gros chagrins d'amour...

Le Temps détruit tout... ou presque ! Car le Temps ne détruit pas les belles histoires (c'est d'Elle...).

Pour la dernière fois: Je t'aime (et je pleure).