Le septième jour annonce la fin.

J'ai envie de glander, de me brûler la peau au soleil, de boire des bières fraîches, de jouer au tarot, de voir le jour se lever, de dormir devant la télé, de me plonger tout entier dans la piscine, de fumer de gros spliffs, de lire des mangas, d'allumer le barbecue, de faire l'amour, de me gratter les orteils, de jouer à Risk, de faire du vélo, de prendre l'avion vers l'Irlande, de dire "je t'aime", de faire du camping, d'oublier le jour qu'on est, de surfer sur internet, de me perdre dans les bois, de fumer ma clope de fin de repas, de ne pas porter de montre, de laver mes caleçons, de prendre mon petit-dèj' à 16h00, d'aller promener le chien, de ne porter que mon maillot-de-bain, de vomir de la vodka, de la serrer dans mes bras, de jouer de la guitare, de courir dans la fôret, d'ouvrir mes volets, de téléphoner au Père-Noël, de sentir sa peau froide contre la mienne quand elle sort de l'eau...